Las cuchillas de la frontera.

Soy hija de emigrante.

Mi madre, con 17 años, se tuvo que ir a África, concretamente a Argelia. En la España de la postguerra, la miseria empujaba a las madres e hijas mayores a buscar el pan para su familia. Con su maleta de cartón y el miedo en el cuerpo, cruzó el mar por primera vez en su vida en un viejo barco de pasajeros. Doce horas de mala mar que sacudía a los pasajeros de lado a lado. Ella cuenta que fue de las pocas personas que aguantó sin vomitar, seguramente porque no tenía nada en el estómago. Cuando llegó a Argel, sin saber el idioma y con sus pocos años, se enfrentó a lo que iba a ser su vida de emigrante. Pero su ánimo decidido y su objetivo, que era sacar a su familia de la miseria, pudieron más. Allí encontró la solidaridad y la ayuda de las personas, que como ella, habían dejado todo atrás.

Por eso me indigna que se crea que la solución a la emigración de los nuevos pobres sea poner "cuchillas" en una verja para que se desgarren la piel a tiras cuando tratan de cruzarla.

¿Acaso creen que se van volver atrás por una cuchillas?

¿Es que no saben de dónde vienen y en qué condiciones viven?

¿Es la manera civilizada de recibir a unas personas que ya no tienen nada que perder?

Creo que han buscado la solución más indigna de un ser humano.
Esta preciosa canción de Joan Manuel Serrat, lo ilustra perfectamente.